читала ее в автобусе до москвы, в перерывах между разговором с бесконечно скучной девочкой и обрывочным сном
в метро, на скамейке во дворе, в кофейне
не смогла подключиться к вайфаю с первого раза, я не очень умная
в тот день москва ещё не была так дружелюбна как сегодня
потом читала ее на обратном пути, когда кажется что город, только-твой-серый-город, пропал в тумане и мы никуда не приедем
она хорошая да
через пару месяцев в крыму в книге песчинок узнала что название можно перевести дословно и почувствовала себя обманутой
но всё в порядке

отвлечься от мрачного копания в самом себе — уже изрядное облегчение для любого среднестатистического аргентинца

время дыра в которой
путаются гитары
//
кружится ветер в котором
нет ни листьев ни птиц
морды подняв собаки
в жадной и тщетной надежде
нюхают голый воздух
только ничем он не пахнет
воздух без куропаток
без времен без друзей

после того, что случилось вчера, мне и вовсе не по себе. я просто чувствую, как во мне что-то горит. вот здесь, — и я ткнул себя в то место, где пищевод соединяется с желудком.
эта история — сама загадка с иллюстрациями прерафаэлитов на форзацах

как бы я хотела уехать, куда-нибудь пропасть, пусть на меня упадет что-нибудь — пианино, шкаф, еще что-нибудь, хоть бы оспу подхватить, что ли, — но только не оставаться здесь

о тайнах раскрытых луной
что дробится в колодцах либо в песчинках
с надеждой я говорю
всё ничто